Il Bufi nasce
in quel di Molfetta, ridente cittadina di pesca sull’Adriatico, più o
meno qualche tempo fa. Poi, quando sua madre gli fece assaggiare la
buccia di limone della crema pasticcera, decise di fare fagotto e di
andare in giro a fare il cuoco. Poi, i primi tagli sulle dita, gli
fecero conoscere il dolore che non si dimentica, e che poteva scegliere
di assegnare ad ogni cicatrice uno di quei dolori. Prima di cucinare,
accarezza i mastodontici tonni che si stendono sul suo tavolo. Prima di
addormentarsi, si affaccia sul bordo dell’attesa masticando maledizioni.
Il Bufi nasce
in quel di Molfetta, ridente cittadina di pesca sull’Adriatico, più o
meno qualche tempo fa. Poi, quando sua madre gli fece assaggiare la
buccia di limone della crema pasticcera, decise di fare fagotto e di
andare in giro a fare il cuoco. Poi, i primi tagli sulle dita, gli
fecero conoscere il dolore che non si dimentica, e che poteva scegliere
di assegnare ad ogni cicatrice uno di quei dolori. Prima di cucinare,
accarezza i mastodontici tonni che si stendono sul suo tavolo. Prima di
addormentarsi, si affaccia sul bordo dell’attesa masticando maledizioni.